La sombrita

El asesino invisible
Ignacio Bernal

Allegada sombra que se cierne oblonga sobre el día

Como en remota cúspide,

adentrado mi corazón en el averno,
queda en mí,
desgarrada la conciencia
y los credos
y el religioso espectro,
la promesa
del absurdo consuelo
quimérico y atroz,
revolcándose éste
¿por qué no?
en imágenes
cual viva náusea
de las primeras planas de los diarios,                         ¿Y el silencio?
gazpacho matutino                                                      Una concavidad que no se sacia,
de cuerpos mutilados,                                                 siempre en espera, 
crema infecta                                                              al asecho del matón
del hipócrita discurso,                                                 y el inocente,
del discurso primoroso                                                de los niños que juegan en la calle, 
elocuente, no coherente                                             de los que vienen de la escuela,
de las bocas de tiranos belcebús.                               de los que no van a la escuela.
                                                                                    Ya se allega al pimpollo,   
Como sarcasmo inmune                                              a la crisálida,
y enardecido grito                                                        a los pequeños y mustios pájaros,
de un colorido cadáver,                                               a la serpiente de Eva
se debaten al fin                                                          y a los brazos de Adán.
siempre expectantes
cual galgos sedientos,                                          Como gárgola
garra siniestra,                                                      que en el más profundo sueño
guillotina sin la tajada testa:                                  me alcanzase,
que se allegue la víctima,                                      se allega;
muchacha descalza,                                              y derrama en mí
jornalero alzado                                                     certidumbre
por su tierra,                                                          paso provecto al vacío,
estudiante letrado de ideales,                                insomnio incesante,
o de ilusiones,                                                        insomnio de corrupto sueño,
pletórico migrante.                                                 sonido de tiros,
                                                                              algarabía de masacres retozonas,
Ya se allega la señora                                           masacres gordas y rosadas
que en mitad del guiso levantó el auricular            escondidas detrás de los zaguanes.
de la helada noticia,
ya los novios                                                  Ya se allegan con potentes blasfemias,
beso a medias                                                con seductoras y amantes y bestiales horas
por la bala, lacerándoles las vidas.                en que se cierran los ojos
Ya se allega el de paso indiferente,               y los niños dormitan
el que se creía seguro                                   tendidos en el estupor,
irrumpida su morada                                      en la impavidez de sus madres
por caretas                                                     allí sobre la acera,
no se sabe de qué bando.                              en que es hallada la virgen, desvirgada,
                                                                       bocabajo,
Allegase también el burgués,                         tragándose la tierra,
la diva fílmica,                                                 tragándola la tierra,
el niño ladrón que jugaba                               putrefacta;
al poder.                                                         en que la madre interrumpe
                                                                       la novela de las seis,
Ya se allegan.                                                deja caer la bocina,
                                                                      se deja caer el cuerpo,
                                                                      y el grito estridente
                                                                      se seca como cardo en su garganta.

                                                                                      Ya se allega,
                                                                                      cautelosamente.
                                                                                      Esperaré en silencio,
                                                                                      con los pelos erizos...
                                                                                      que me encuentre.

Nidya Areli Díaz.

Columna vertebral

Bucéfalo
Liliana Zabalúa

CABALLO OSCURO

Aquí no bastara que mi lector se imagine un caballo oscuro, de patas duras, ojos grandes y cafés, fuerte como ninguno, ni me recuerde junto a él en cientos de batallas; pues siempre le faltaran las noches largas atado a su lomo, en las cuales la miseria de la derrota pesa más, gris procesión de pordioseros ex revolucionarios donde las estrellas y la luna dejan de ser poesía para transmutarse en marcas de tiro para los otros que te siguen de muy cerca, ahí, sólo se escucha el resoplido cansado del pobre animal, fiel hasta la muerte.

       Habrá tal vez en el recuerdo más de un episodio feliz, alguna gloria efímera cuando la suerte me favoreció, una mujer montada que huye de su familia con un completo extraño en la tarde roja emponzoñada de sangre de caudillo. Habrá quizá también un tedio amargo que nunca escuchó: —pinche caballo ya nos perdimos otra vez—, pues la distancia de esta separación es tan profunda que toda una vida no le será suficiente para superarla.

       Siempre pensaré, a riesgo de que Nietzsche se levante de su tumba para insultarme, que el concepto del superhombre es incompleto si no existe como parte de una unidad el complemento de un supercaballo y en este punto no admitiré replica alguna; pues, no basta si mi lector me cree o no, tendría que haberlo visto desplomarse y mirarme con sus ojos tranquilos-suplicantes, para entender porqué le he pegado un tiro en el punto exacto para reventarlo, no sin cierto escalofrió de arrepentimiento.

Jorge Iván Dompablo.

Encuentros

Rascacielos en fuerte color
Alejandro Conde López

Agenda

Hora de entrada, nueve de la mañana, la jornada de varias horas en las que pasarás sentado frente a la computadora, lo primero que haces es abrir las cuentas en las redes sociales, mientras enciende y cargan los demás programas, realizas algunas llamadas a los contactos que dejaste anotados un día anterior en la agenda digital.

       Uno. Buenos días señor Martínez, le llamo para decirle que su pedido no ha pasado porque no hizo el depósito correspondiente.

       Dos. Lonchería Toño, deseo ordenar dos sándwiches de pollo con chipotle, aquí al cuatroscientos ochenta y ocho.

       Tres. Mi esposa comienza a sospechar, tenemos que dejar de vernos un tiempo, pero luego hablamos con más calma.

       La vista vuelve a los números ordenados en los formatos de trabajo, la relación entre lo prospectado y lo vendido es alarmante, en un rato más comenzará la junta de ventas, casi siempre hay exigencias de los líderes de proyectos, revisas tus volúmenes, se han caído estrepitosamente, por lo menos será inminente una llamada de atención, la cual te acerca a una salida del mundo laboral, por ahora en la mente no suena tan mal la idea, día con día le has perdido la fe al proyecto para el cual trabajas, es de las últimas oportunidades que tienes para reflexionar, sin embargo has tomado la decisión final, te irás y punto.

       Ningún comentario extra en los perfiles populares alusivo a tu futuro, te levantas de tu asiento, caminas hacia un balcón con vista a la ciudad, nadie sospecha lo que harás, qué mejor que el anonimato, en tanto las cosas estarán bien mientras te llegan a encontrar.

Frank CasPe.

Crisol florido

Constelación: despertando al amanecer
Joan Miró

Mañana será otro día, dicen, y se despiertan como siempre. Creo que nada está puesto al azar en el universo: La ardilla con la intención de colarse por la ventana, las guayabas en el ponche, el poli roncando a la entrada del despacho, la piedra en el zapato, la noche junto al día. Ella toma nuestra vida como una licuadora. Entonces damos un saltito y podemos volar por los aires. Vemos desde arriba los hilos de coches varados en la vía pública. Se nos cae un ojo al lavadero y lo regresamos a su órbita como si nada. Tú escalas una montaña inmensa con regalos en las manos, resbalas y los dejas ir por el precipicio antes de caer, pero una mano sonriente te detiene, a ti, precisamente a ti, y te dice: Aún es tiempo, los niños piden pan y no hay quien se los reparta. Entonces trabajas y vale la pena porque ya no hablas más, porque perdiste la capacidad de hacerlo haciéndolo y vuelas y amas y descansas sin morir.

       No imagino la vida sin la noche. Sin la obscuridad, el silencio y la soledad de la noche. Te acuestas siendo uno y despiertas pareciendo casi otro; como si miles o millones de seres diminutos repararan tus coyunturas, tu aliento, el candor de tu mirada. El viejo es más joven por la mañana, el enfermo algo más sano o algo más santo, si aprovecha. ¿Has oído la algarabía de los pájaros al alba? Imagino que se platican lo que soñaron la noche anterior o se dan a conocer los planes que trazaron para ese día, si aprovechan. Entonces dan un saltito y vuelan y ven desde arriba nuestros hilos de coches varados en la vía pública.

       Mal ha sido tratada esta señora de negro, condenada como celestina amenazadora de honras, objeto de temores y recelos, encubridora de delitos sanguinarios. En ella todos los gatos son pardos, dicen, porque la penumbra confunde ¿Acaso no es la noche quien da paso al día? ¿Acaso no hay disfraces que ni el sol puede descubrir? Ella, como una madre nos acoge en sus brazos para darnos tiempo, para que cobremos nueva fuerza mientras aprendemos poco a poco por donde volar. Si es de noche… si aprovecha, mañana será otro día en verdad.

María de Jesús Gómez Lazos.

Crisol florido es un espacio abierto para aquellos que tengan algo que aportar en este sitio del universo de la red. Sugerencias y colaboraciones (ensayo o cuento de 400 a 500 palabras o poesía de máximo treinta versos) a nidyaareli@gmail.com



La sombrita

Libro de libros
Vladimir Kush

Cuando era niña creía que leyendo El Quijote sería suficiente para llegar al clímax de la sapiencia y de la lectura. Consideraba que si uno leía La Biblia, ya ningún libro tendría nada más que mostrar.

       Ahora contemplo la majestuosidad de las ediciones caras de títulos varios que me he permitido adquirir a costa de otras cosas más necesarias y prácticas, colecciono las palabras que se yerguen todo poderosas en un orden infinito y perverso y milenario para arrobar al lector en sus tropos y en su música, me asolan las pastas en imitación de piel, las letras doradas que anuncian títulos que aunque engalanan mi biblioteca desde hace no poco tiempo, todavía no he podido leer. Quisiera devorarlos a todos, mi tiempo todo es para ellos, a ellos consagro mi vida y casi todos mis pobres ingresos. Mil veces Moby Dick a una blusa nueva, diez mil veces las obras completas de Sor Juana a un celular con música, aunque me temo, sigan allí esperando su turno, apilados en anaqueles celestiales a lado de otros muchos tomos que no gozan de mejor suerte.

       ¿Qué decir de los catálogos o los exhibidores de las librerías? Una vez una mujer me dijo que sería muy complicado regalarme a mí un libro, pues ya todos debía de tenerlos, y yo le contesté que me faltaban cientos, que incluso podía extenderle una lista de los que aún no tenía, por si un día se daba el caso de que quisiera regalarme alguno.

       Algunas personas dicen que es una enfermedad. Yo pienso que sí, que debe serlo, porque no leer me produce un delirium tremens de magnitudes insospechadas, y estar lejos de ellos me hace muy infeliz. Sé perfectamente donde han parado todos los libros de mi vida que he perdido, que se fueron de mí o que dejé partir, sé también donde están los que no tengo a mi lado. Los extraño, a menudo sueño con ellos, pienso que es una traición de mi parte el prestarlos, que al serme devueltos me mirarán con un poco de recelo y me soltarán algunas lagrimas de resentimiento desde sus hojas de papel cultural entre cafés y amarillas.

       Yo no le pido a Dios riquezas ni buenos amores ni hijos ni otra cosa de esas que pide la gente de buen corazón, le pido tiempo y ojos suficientes para leer mis libros y que, por otra parte, nunca me falte un libro que leer, aunque me falte el mundo, aunque me quede sola y esté triste, que no me falte la página nuestra de cada día.

Nidya Areli Díaz.